Paris, 2150. Trente jours de gerbe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une infamie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans complexion, mais sans répit, couvrant les vitres d’un étoffe stable, noyant les rues par-dessous une illumination grise. Les égouts débordaient, les intermédiaires disparaissaient, et les https://edgarzrcmv.izrablog.com/34701467/les-gouttes-du-à-l-intérieur